Samedi je me promenais dans ma ville. J'essayais d'avancer sans faire tomber le paquet de délicieux gâteaux que je portais comme un trésor. Je me faisais souvent bousculer tant il y avait de monde. 

Je vis alors une boutique nouvelle qui me stoppa dans mon élan. C'est souvent là que je me dis que je me fais vieille, quand il me semble que les boutiques naissent de plus en plus vite, d'un jour à l'autre semble-t-il.

La vitrine entièrement nue laissait voir des fauteuils en forme d'oeuf dans lesquels était confortablement installée une rangée de personnes. Il montait de leur pied à leur bouche en passant par leur ventre un tuyau gris comme on peut en voir dans les baignoires pour tenir le pommeau de douche. Ce tuyau se terminait dans la bouche de chacun de ces malheureux qui en mordait le bout. Une lumière ultrableue sortait de leur bouche. Stupéfaite, mon paquet de gâteaux en équilibre sur ma main, je regardais longtemps le spectacle irréel de cette tangée de mordeurs de lumières bleues. Comme des poussins géants humains, chacun dans son oeuf, ils attendaient d'éclore à une vie meilleure, plus glamour, plus prometteuse de succès et de bonheurs. Tout allait changer, c'était sûr car dès leur sortie de l'oeuf, ils auraient tous les dents aussi blanches que s'ils les avaient peintes au blanco.

Je me suis dit alors que je me sentais vieille, trop vieille pour ça et cette pensée m'a étrangement réconfortée.

Lundi je mangeais chez les frérots, c'est comme ça que je les appelle. Ce sont deux frères qui proposent de manger en pleine rue des papillottes délicieuses avec des petits légumes, du poulet ou du poisson, bref un régal. en plus les garçons sont adorables, ils me tutoient et m'offrent des cafés. Et leurs clients sont aussi très sympas.

Alors que je dégustais ma papillotte, une femme brune que je connais de vue prenait son café. La connaissance même de visu crée des rapprochements. Alors que je refusais un dessert, elle me dit sur un ton confidentiel que depuis la "mère de Paul", elle avait maigri. Que sa peau devenait plus fine et moins souple, qu'elle était plus facilement fatiguée, etc... Les gens quand ils me voient ont tendance à me prendre pour une infirmière ou une psychologue, cela doit tenir à la forme de mon visage ou à mon expression inquiète ou je ne sais quoi. Alors que je compatissais, notre dialogue devînt clairement absurde. Petit à petit, à l'énoncé des symptômes évoqués, je me mis à comprendre qu'elle n'avait pas perdu un être cher mais qu'elle parlait de sa ménopause. C'est un sujet inépuisable on dirait. 

Elle semblait attendre que je développe à mon tour la litanie des ours qui fichent le camp, pauvres Pyrénées. J'aurais pu inventer bien des signes et des malaises, mes collègues me fournissent régulièrement de nombreux détails. Pourtant, incapable de nourrir sa curiosité, j'avalai mon café cul sec puis dégageai le plateau. 

J'ai encore bien des progrès à faire dans l'échange de paroles autour de ces thèmes féminins et je dois vaincre bien des terreurs. Dois-je vraiment m'y intéresser ? Rien ne m'intéresse moins. A se demander si je ne suis pas d'une autre planète.

Le plus long à l'accordéon diatonique n'est pas d'apprendre à jouer, c'est de quitter cet air inquiet à l'idée de faire des fausses notes. Cela prend quelques années.

Regardez le chien...

Agen ne ressemble à rien. La preuve, Agen a des rues piétonnes, des cafés, des murs, des jardins, des bouteilles de bière entamées abandonnées sur les murets, comme partout en France.

Agen ne ressemble à rien. Agen a un jardin avec une statue d'Okapi qui ressemble à un cerf. L'artiste n'a jamais dû aller en Afrique, ni visiter un zoo, ni regarder un dictionnaire, une encyclopédie ou un livre pour enfants. Les pancartes et les panneaux lisibles à Agen sont étranges. On hésite : faut-il rire ou réfléchir ? Exemple : "Deux immeubles menacent", "Stationnement autorisé du 1er au 31 du mois", "Interdiction de consommer des boissons alcooliques", "Ici gravure ici gravure ici gravure"...

Agen ne ressemble à rien. Le dimanche les gens promènent leur chien, disent bonjour et bonne année et vont boire des thés, des cafés et des chocolats chauds. Sur les murs, on devine des tags effacés à la texture en bas relief un peu molle comme dans toutes les villes qui ont des murs.

Agen ne ressemble à rien. Des voyous se promènent parfois avec des hâchettes ou mettent de la musique trop fort. Il y a des gens malades, des gens très vieux abandonnés de leur famille et des petites amies qui partent avec l'argent. Il y a des bénévoles. Une piscine. Un kiosque. Des galeries Lafayette. Des boutiques de décoration et d'ongles postiches, des réflexologues, des pédologues.

Sur le chemin du retour, on voit des vignes soigneusement alignées avec des petits plastiques au dessus et des serres allumées qui ressemblent à des salons de plain air pour des okapis d'opérette qui inviteraient des pèlerins déguisés en chats bottés.

J’aime les boutiques à gueules. Les magasins, restaurants, estaminets, cordonniers, faiseurs de tampons, quincailleries, boulangeries pâtisseries exposeurs de meringues ficeleurs de sandwichs, dealer de laine de prix, dérouleurs de tissus rares, pourvoyeurs de cigares, cigarettes, cartes à gratter, feuilles de Loto avec le stylo attaché à une méchante ficelle.

J’aime la morgue du boutiquier qui vous reçoit avec le dédain de celui qui sait. La tricoteuse moqueuse qui vous regarde hésiter devant ses milliers de pelotes. Hé bé ! Vous ne trouvez pas ce qu’il vous faut ! Le cuisinier sûr de lui au point de se moquer de son propre talent : Je viens d’ouvrir la boite de conserve, c’est du frais ! Alors qu’il choisit avec un soin jaloux ses fournisseurs et ses ingrédients. J’aime le spectacle de la droguiste qui engueule presque la cliente qui ne sait pas la pauvrette, que le produit qu’elle demande est bien moins efficace et plus cher que le bon gros savon cubique aligné là comme un trésor d’odeurs.

Mon goût pour ces officines à grincheux frise le masochisme. Il m’est incompréhensible à moi-même, qui apprécie la gentillesse chez les humains (et non humains d’ailleurs). Cependant j’ai mes limites. Bourru oui, méchant ou con, non. Le pépé grincheux de mon quartier, chez qui j’aimais prendre du temps à choisir mon magazine, a fini par me faire fuir à force de pousser force soupirs, à pianoter sur sa tablette et à me regarder comme si j’allais partir avec trois magazines sous le manteau. C’était surjoué, il en faisait trop. Un jour ou l’autre on en serait venu aux insultes. D’autant que ce salopard m’a fait mentir plusieurs fois. Amenant à plusieurs reprises des amis dans son magasin afin qu’ils puissent constater à quel point le patron était désagréable, celui-ci m’a fichu une bonne honte en se présentant comme le gentil papetier qu’il n’était jamais avec moi ! Et pour ces messieursdames ?

Je ne garderai donc pas que pour moi ces trésors de ronchons. Je vous indiquerai l’adresse, le plan, tout. Vous saurez où aller si un jour, vous avec envie de voir des gueules, des vraies, et pas des figures de papier sans épaisseur humaine qui se contentent trois fois dans le repas de vous rabâcher sans écouter votre réponse Ça s’est passé comment ?(répondez on verra ça plus tard).

A bientôt donc pour la première boutique à gueules.